Mosaique

les silhouettes bariolées défilent, dans tout le mauvais goût de leurs combinaisons.
C'est vrai, nous sommes laids, tous ensembles, même dans la beauté que la jeunesse nous accorde.
Même allongés sur notre tapis de verdure, surplombés des piliers de chêne -barreaux si terribles face aux rêves d'enfant- aimons notre âge d'or.

Même sous la pluie argentée, même couverts d'une voute de plomb, même si ça ne Leur plaît pas.
Voilà le temps de l'enfant.